текст правда длинный, но я думаю управитесь)

Правда - это средство или способ?
Не знаю, сотни строчек и левых вопросов
Решаются путем написания четверостиший.
А всевышний ценит твои навыки, какая ты особь.
Способен ты говорить то, что волнует окружающих.
Знающих что-то но, не до конца осознающих,
Что многое может быть оставлено и брошено.
С твоей стороны не правильно говорить ложь,
Но ты не трожь ни меня ни моих близких.
Ты хочешь выступить в роли крысы? тебе это нравится?
Тогда удачи, жлача. Твоя правда - это искуство.
Грустно, но письма искусственны и вокруг пусто...
Не нужно мне такого стиля, в этом черно-белом мире
Слова даны не для туалетной бумаги из сортира
Люди пишут строки в кратчайшие сроки,
Но не понимают смысла своей психолиры...
Партеры, вечер, свечи - типа романтика.
Два кантика пишут темы, завязав бантиком
Строчки и рифмы... И что же это?
Правды ноль, тогда в чем смысл этого рэпа?
Не знаю, всегда думал - в правде...
Но современным этого не надо! у них другая отрада в жизни.
Мысли это не ложь, но все придумано, как сказка.
Здесь нет мазка мастера, нет искуства.
Она искуственна, как икибана на окне.
Какое дело мне до того, что у тебя в башке.
Я выражаю суть своими простыми иногда не очень словами.
Но мне не хочется спорить с вами...
Что я могу доказать? Да ничего абсолютно!
Тупо слушают очередую мою тему...
А система? В чем ее чертов смысл?
В том что люди просто зависли,
Как компьтер поймав вирус "I Love You"
А то что говорю... Это домыслы и напасти.
Сотни мастей, да здрасте, здрасте!
Я иду на компромисс, чтобы мой стиха эскиз
Попал на первые строки хит-парадов...
Хотя мне этого особо не надо, я итак рад.
Правда - история, которую перевирали.
Писали на бумаге и исправляли на свой манер.
Герои меняли имена, менялись лица.
Мир менялся, а этому нельзя остановится.
Строчки как будто сами пишутся на бумаги листы.
Концы в воды и все старания, молодцы...
Так держать люди, вам все приносят на блюде.
Лучше не будет, ведь правда теперь выдумана,
А мы тупо ведемся и тупо верим в то, чего нет.
Возможно мой маленький куплет
Ничего не значит. Тогда получается моя правда искусственна
Нет, мой язык - русский, а сам я - воин
В этих развалинах и руинах своей страны.
Возможно этого звания я и не достоин.
Но мы сами строим то, что потом рушим.
Зачем? Наверно надеемся на лучшее...
Но наша правда изменяется сама собой...
Да только людям разницы нет абсолютно никакой.